Compartimos un viaje en metro
hasta un aeropuerto.
Nunca volamos juntos.
Tuvimos un aborto.
La vida te empujó
a escalar montañas por encima de nubes.
Años más tarde me llegó
un edelweis del Nepal
en un carta, con remite, pero sin texto.
Los monjes creeen que son reencarnaciones.
Yo puse a la flor de las nieves
el nombre del niño que no tuvimos.
Di uso a la flor, al bebé,
para marcar la página
de un libro de versos.
Nunca pude seguirte
porque tengo vértigo.
Aquí, bajo las nubes,
guardé luto por tus sueños.
Te agradezco
que pensaras en mí en las cimas
en que se roza el cielo.
MARIANO CRESPO
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